Ухожу в ветер. Одна на белой скамейке.
С одним наушником.
Потому что могу не услышать звонка.
А я его жду.
Хотя глупо - телефон итак крепко зажат между ладошками.
Это проклятое дежавю...:
Снова холодно, снова ветер, снова одна, снова на краешке скамейки, снова телефон.
Какая-то девочка рядом плачет.
Нет, это не я.
Не мои всхлипы.
Не мои влажные щеки холодит ветер.
Я сильная.
У меня ни одной слезинки.
И ветер всего лишь взъерошивает волосы.
По дружески. Хоть он.
А всхлипы не мои, нет.
Я сильная.
Я просто жду звонка.